Rivista PASSPARnous XII Numero - APPARIZIONI - La poesia gira in folle: Sylvia Plath - Articolo e traduzioni di Martina Tempestini

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Codice ISSN: 2281-9223 Rivista d’arte diretta da F. Panizzo e V. Vacca - Numero XII mese di Ottobre, 2013 - Anno II

Apparizioni Sezione diretta da Martina Tempestini

L’amarezza,

la bellezza del nero
. la nerezza del bello

La poesia gira in folle:

Sylvia

Plath

Articolo e traduzioni di
Martina Tempestini

Stasis in darkness
Then the substanceless blue
Pour of tor and distances (1962).

- Sylvia Plath, Ariel -

Percorrendo il tema dell’amarezza e della sua bellezza, il pensiero è andato a Sylvia Plath poeta, alla strega, alla fattucchiera che intona formule incantatorie, che crea immagini non di cera o di argilla, bensì di parole. E proprio in virtù della tonalità e dell’ascendente che esse assumono al nostro orecchio, si ha l’impressione che la sua poesia si imponga come un’opera al nero – questione di toni e suoni e di potere dei suoni di racchiudere le percezioni della mente e del corpo in una orchestra acustica di intensità magica.

La malìa consiste infatti nella sua inequivocabile capacità di manipolare parole, che infilza con aghi, spilli, punteruoli: accenti, punti esclamativi o interrogativi, rappresentazioni simboliche dell’angoscia, ripetizioni rituali che hanno il sapore reattivo di creazioni contro ogni sorta di fobia, prodotto di creatività che gira in folle ma non a vuoto.

Anzi, vorticando i versi prendono velocità, la mente si lancia in un volo talvolta indecifrabile, ma comunque alto, forte, sicuro. Vibrano sonorità inaudite, ritmi astratti, algebre esatte. Le parole e le immagini sprofondano nella carne, la feriscono; eppure dall’orlo della ferita qualcosa sgorga. Indipendente, un significante spezza il significato e si incarna in una lingua – che proprio come un corpo – ordina, comanda.

Ma il poeta che sappia trasferire nella voce umana la potenza dell’ombra non è detto che per questo l’addomestichi. La poesia non addomestica niente; non rende migliori, né chi la scrive né chi la legge dopo. È puro piacere. È pura emozione. Dà godimento. Spaventa. Fa tremare i polsi. È questione di respiro. Sylvia Plath ha il mito della purezza, si vorrebbe bianca, vergine, dura; tuttavia è ben consapevole che la purezza da sola non basta. Pure, le poesie non respirano. I polmoni non si riempiono d’aria, il cuore non batte. Ogni esistenza, che si voglia autentica, deve fare i conti con i propri demoni; è dal bruciante ed estenuante conflitto con gli spiriti demoniaci che l’atto di creazione ha inizio.

Il demone (o il genio) che guida Sylvia Plath è senza dubbio l’amore. L’unico vincolo alla realtà, ciò che dispiega il senso del suo stare al mondo e la tiene ancorata alle creature, alle cose, ai paesaggi. Ma Amore, si sa, è una divinità bifronte, l’altra sua faccia è l’odio. La notte oscura dell’anima sbocca allora all’inferno, l’anima cade nell’odio – non c’è niente da amare, l’ascesa verso la redenzione precipita nella ribellione. L’odio, sì. Come si fa a negarlo? E con l’odio la rabbia? È la reazione alla delusione, la percezione che la corrispondenza tanto attesa tra la sfera simbolica e la risposta del reale è fallita, niente combacia. Non ci sono sconti al male di vivere, sembra dirci la Plath. Scrivere non redime. Il buio è nella materia. Il nero è nelle cose. Il male è nella creazione. Solo la morte può condurci alla purezza, alla luce. È così che l’ombra esce dallo specchio e divora il corpo e lei, che aveva sempre sentito il bisogno di sentirsi reale, si scuce, si dis-crea.

Personalmente credo che la vita difende altra vita, e combatte. Ecco, in nome di questa lotta il cuore e la mente del poeta cercano poesia, che è vita. Uno schizzo di sangue che sgorga e non si arresta.

Edge

The woman is perfected.
Her dead
Body wears the smile of accomplishment,
The illusion of a Greek necessity
Flows in the scrolls of her toga,
Her bare
Feet seem to be saying:
We have come so far, it is over.
Each dead child coiled, a white serpent,
One at each little
Pitcher of milk, now empty.
She has folded
Them back into her body as petals
Of a rose close when the garden
Stiffens and odors bleed
From the sweet, deep throats of the night flower.
The moon has nothing to be sad about,
Staring from her hood of bone.
She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.

5 February 1963

Limite

La donna è ora perfetta.
Il suo corpo
morto indossa il sorriso della compiutezza,
l’illusione di una necessità greca
sgorga tra le pieghe della toga,
i suoi piedi
nudi sembrano dire:
siamo arrivati fino a qui, è finita.
Bambini morti si sono avvolti,
bianco serpente, ognuno
attorno alla sua piccola brocca di latte, ora vuota.
Lei li ha presi
di nuovo dentro sé, petali
di rosa che si schiudono quando il giardino
si infittisce e sanguinano profumi
dalle dolci gole profonde del fiore notturno.
Ha niente per cui essere triste la luna
dal suo cappuccio d’osso spettatrice,
Abituata a questo genere di cose
i suoi neri crepitano e tirano.

5 febbraio 1963

Martina Tempestini